De você quero só o que me daria secretamente. As tardes furtivas e seus ímpetos mais selvagens. Quero você afundando em mim, o seu olhar me penetrando e abalando as minhas certezas. Quero ser seu gozo, seu suspiro, seu riso e sua fêmea. Seus dedos em meus cabelos e nós entre os lençóis. Quero te ver saciar os apelos do meu corpo e ser apenas a extensão do seu. Continuar lendo “O que me é de direto”
Sua falta caminha ao meu lado, é minha sombra e, à noite, minha solidão. É o oco que habita meu íntimo, as unhas roídas e o corpo cansado. Sua falta é uma ausência infinita e perpétua. É ampla e completa em tudo que sou e, principalmente, no que não posso ser. Continuar lendo “A falta é assim”
Tudo que eu quero é espaço e tempo. Para conversas demoradas, pra dormir até mais tarde. Pra ficar acordada sem se preocupar se o dia já vai nascendo. Tudo que eu quero é tempo, pra olhar os olhos e me resgatar lá dentro, como na primeira vez.
Continuar lendo “Quase nada”
Vamos passear de mãos dadas, sentar em banco sujo, caminhar no parque, dividir fone de ouvido, andar num só ritmo. Vamos rabiscar livros, virar páginas e rir do antes, adormecer no sofá, rir de engasgar, compor nossa música, inventar nossa língua. Continuar lendo “Convite ao amor”
Ficaram as lembranças. Muitas, incômodas de tão doces. Seu rosto, seu corpo, os dias e as noites inteiras feitas para amar. Os grandes momentos, as pequenas surpresas. Está tudo aqui, no emaranhado das lembranças que ficaram depois do fim.
Continuar lendo “De mais ninguém”
Às vezes eu ainda penso em você. Penso na vida que não vivemos e em tudo o que não nos permitimos. Penso que eu quero mesmo que você seja feliz e nunca deixe de pensar em mim. Você, meu amor não realizado, um sonho tão projetado, uma morte tão prematura. O não vivido e tão marcado. Continuar lendo “Dos seus restos”
Amor * Prosa * Vida * Poesia
moinho de versos / movido a vento / em noites de boemia // vai vir o dia / quando tudo que eu diga / seja poesia (Paulo Leminski)
Sou um pouco de poeta e de atriz na frente do meu compoetador
Duas cariocas. Duas jornalistas. Duas cores. Duas Fridas.
Relatos inconstantes que o tempo deixou para trás
Manuscritos de Decepções, Poesias Frias, Crônicas e Contos Nebulosos
"Assim como o universo somos inconstantes e infinitos a serem descobertos."
Amor * Prosa * Vida * Poesia
Amor * Prosa * Vida * Poesia
Amor * Prosa * Vida * Poesia
